‘Las cabras montesas’: la película surcoreana que convierte la angustia del examen de ingreso en una aventura de refugio, bosque y solidaridad femenin

Una historia juvenil que se sale del carril habitual

En la cartelera surcoreana abundan, como en buena parte de Asia oriental, los relatos que ponen a los adolescentes frente al gran filtro del rendimiento académico. No es casual: en Corea del Sur, el último año de secundaria suele vivirse con una intensidad que para muchos lectores de América Latina y España puede recordar, en otra escala, la presión por la Selectividad, la PAU, el ENEM brasileño, el examen de admisión universitario en México o las pruebas que tantas familias convierten en un asunto de destino. Pero la nueva película del director Yoo Jae-wook, Las cabras montesas, decide apartarse de ese camino conocido. En lugar de una competencia por notas, prestigio o méritos, propone una fuga hacia el bosque y una alianza inesperada entre cuatro chicas que todavía no saben qué quieren ser.

Presentada en un encuentro con la prensa realizado en el complejo CGV de Yongsan, en Seúl, la cinta fue definida por su director como una “aventura de chicas” centrada en la construcción de un “refugio”. Esa doble idea, aventura y refugio, basta para entender por qué esta producción despierta atención dentro del cine juvenil coreano: no parte de la superación individual en clave meritocrática, sino de la necesidad de detenerse, proteger a otros seres vivos y crear un espacio propio cuando el mundo adulto solo exige respuestas inmediatas.

En el centro de la historia están In-hye, interpretada por Park Hye-jin; Seo-hee, a cargo de Lee Seung-yeon; Jeong-ae, encarnada por Park Hyo-eun; y Su-min, interpretada por Choi Soo-in. Las cuatro cursan el último año de secundaria, no pertenecen al mismo círculo cercano, no comparten carácter ni intereses y tampoco sobresalen precisamente por su expediente. Lo que sí tienen en común es algo mucho más incómodo: entregaron en blanco el formulario escolar donde debían escribir a qué universidad y a qué carrera querían postular. En cualquier sistema educativo obsesionado con las metas, ese papel vacío es casi una herejía.

Ahí radica una de las primeras virtudes del planteamiento. El filme no presenta a sus protagonistas como jóvenes rebeldes en pose, ni como heroínas predestinadas. Son chicas corrientes, desconcertadas, clasificadas por la institución bajo una misma etiqueta de problema. Y, sin embargo, ese vacío —ese no saber todavía qué responder— deja de ser tratado como fracaso para convertirse en una posibilidad narrativa. Lo que en el aula se lee como carencia, en el bosque se transforma en margen de libertad.

El formulario en blanco como retrato de una generación bajo presión

Para comprender el peso simbólico de esa hoja sin completar conviene detenerse en el contexto coreano. El tránsito hacia la universidad en Corea del Sur está marcado por una estructura de enorme competitividad, con calendarios académicos extenuantes, academias privadas, entrevistas y una cultura donde el futuro parece medirse desde muy temprano en términos de ingreso, rango y productividad. En ese paisaje, decir “no sé” no suele considerarse una respuesta legítima. Y esa realidad, aunque tenga rasgos propios de la sociedad coreana, no es tan ajena para quienes en el mundo hispanohablante han visto a jóvenes de 16 o 17 años obligados a decidir su camino profesional cuando aún están tratando de entender quiénes son.

Las cabras montesas parte justamente de esa tensión. Las cuatro estudiantes son convocadas por un docente porque no han declarado metas universitarias y, por ello, pasan a integrar una especie de grupo bajo vigilancia especial, orientado a preparar entrevistas de admisión anticipada. En otras palabras, la escuela intenta encauzar lo que percibe como desviación. El sistema les exige verbalizar un proyecto de vida presentable, coherente y convincente, incluso cuando ellas ni siquiera tienen claro qué desean.

El gesto es poderoso porque la película, según lo expuesto en su presentación, no se apresura a convertir ese desconcierto en una deficiencia moral. En demasiados relatos sobre adolescencia, el personaje que no sabe qué estudiar aparece como alguien rezagado, irresponsable o incapaz de madurar. Aquí, en cambio, la indecisión no se ridiculiza. Se observa. Se comparte. Se vuelve el hilo que une a chicas que ni siquiera eran amigas.

Eso también la distingue de muchas ficciones escolares donde los grupos juveniles se forman por afinidades de gustos, por antiguas amistades o por códigos de pertenencia. En esta historia, la unión nace de un punto ciego: ninguna tiene la respuesta que el mundo adulto les demanda. Es una premisa particularmente sugerente para lectores hispanohablantes acostumbrados a relatos donde “encontrar tu vocación” aparece casi como una epifanía individual. Aquí no hay iluminación instantánea. Hay incertidumbre compartida, y de esa fragilidad emerge la posibilidad de una comunidad.

El hallazgo narrativo consiste en no convertir el formulario en blanco en una mera anécdota escolar. Ese papel resume el estado emocional de las protagonistas. Son adolescentes al borde de una decisión socialmente crucial, pero incapaces —o acaso no dispuestas— a rellenar con frases correctas el discurso esperado. La película parece preguntar, sin subrayados solemnes, si realmente la madurez consiste en ofrecer una respuesta convincente para una entrevista o si, más bien, puede revelarse en la capacidad de actuar con responsabilidad frente a una vida amenazada.

Del aula al bosque: cuando rescatar animales se vuelve una forma de resistencia

El giro decisivo llega con el cierre del criadero o pequeño espacio de animales de la escuela. La noticia de que esos animales serán sacrificados empuja a In-hye —quien se ha ocupado de cuidarlos con dedicación— a tomar una decisión que desplaza la historia del ámbito burocrático de la orientación académica al terreno concreto de la acción. Ya no se trata de explicar el futuro, sino de impedir una pérdida inmediata.

Ese movimiento es clave. En muchas películas de iniciación, la aventura comienza con una misión externa que irrumpe como algo extraordinario. Aquí la chispa nace de una ética de cuidado. Los animales no son un truco dramático añadido para hacer más simpáticos a los personajes; están ligados a la experiencia previa de In-hye, a su trabajo silencioso, al vínculo construido con seres que dependen de ella. Por eso la decisión de rescatarlos no suena a capricho adolescente ni a rebeldía vacía, sino a una prolongación natural de la responsabilidad.

Cuando Seo-hee, Jeong-ae y Su-min se suman al plan, el relato encuentra su verdadera forma. Las cuatro, que hasta entonces solo compartían la incomodidad del formulario en blanco y la mirada correctiva de la escuela, empiezan a convertirse en un equipo. Esta transición es una de las promesas más interesantes de la cinta: la amistad no aparece como punto de partida edulcorado, sino como construcción. Primero hay diferencia, desconfianza o distancia; luego, a través de una decisión común, nace la cooperación.

La película parece oponer dos tipos de prueba. Por un lado, la entrevista de admisión, donde se espera que las jóvenes se expliquen con seguridad, exhiban ambición y proyecten una identidad clara. Por otro, el rescate de los animales, que exige reflejos, trabajo en conjunto, capacidad de improvisar y compromiso real. Una prueba pide discurso; la otra, acción. Una ordena a las chicas acomodarse a un marco ya existente; la otra las obliga a crear condiciones nuevas para sobrevivir y proteger.

Para el público latinoamericano y español, este contraste puede resultar especialmente elocuente en una época donde buena parte del debate educativo gira en torno a la utilidad, la empleabilidad y la productividad. Las cabras montesas parece sugerir que hay formas de crecimiento que no se miden en currículums ni en rankings, sino en la manera en que alguien responde cuando otro ser vulnerable depende de su decisión. No es una negación simplista del estudio, sino una reubicación de valores: antes que la respuesta correcta, importa el gesto correcto.

El “refugio” como idea coreana y universal

Si hubo una palabra que el director Yoo Jae-wook insistió en destacar durante la presentación de la película, esa fue “refugio”. En el resumen difundido se entiende que las protagonistas, una vez fuera del entorno escolar, se internan en un bosque sin dueño aparente y allí construyen un espacio para los animales y para ellas mismas. La imagen tiene una fuerza inmediata: adolescentes clasificadas por la escuela como casos especiales pasan a convertirse en sujetas capaces de levantar un lugar habitable.

En Corea del Sur, donde la vida urbana, la competencia y la presión por el desempeño suelen ocupar un lugar central en las representaciones contemporáneas, la idea del refugio conecta con un deseo muy reconocible: salir del circuito de vigilancia, jerarquías y rendimiento para recuperar una relación distinta con el tiempo y con el entorno. No es casual que el director haya hablado de su sueño de “vivir por cuenta propia en un espacio natural y salvaje”. El bosque, en este caso, no funciona solo como paisaje; es un laboratorio de existencia.

También conviene explicar un matiz cultural. Cuando en la sinopsis se habla de “hacer un refugio”, no debe entenderse únicamente como construir una caseta física o un escondite aventurero al estilo infantil. En el imaginario dramático coreano, y en buena parte del cine de sensibilidad social, crear un lugar propio implica con frecuencia recuperar agencia: dejar de ser administrado por otros y asumir la posibilidad de cuidar, organizar y convivir según reglas distintas. El refugio es techo, pero también vínculo. Es contención emocional y forma de comunidad.

Ahí aparece otro rasgo valioso del proyecto: el espacio no se construye solo para las chicas ni solo para los animales. Ambos conviven como destinatarios del cuidado. Esa decisión evita una visión utilitaria de la naturaleza y de los seres vivos como simples instrumentos de autodescubrimiento adolescente. Las protagonistas no van al bosque para “encontrarse a sí mismas” en abstracto, sino para sostener vidas concretas mientras, en el proceso, encuentran una forma diferente de estar juntas.

En sociedades hispanohablantes donde palabras como “refugio”, “red de apoyo” o “espacio seguro” han ganado peso en las conversaciones sobre juventud, salud mental y violencia cotidiana, la propuesta puede resonar con fuerza. En muchos barrios de América Latina, como en tantas ciudades españolas, los jóvenes buscan lugares donde no ser definidos solo por notas, precariedad o expectativas familiares. La película surcoreana parece traducir esa necesidad a una fábula terrenal y colectiva: el refugio no cae del cielo, se construye con otros.

Una aventura de chicas que no se limita al empoderamiento de consigna

El cine y las series llevan años intentando responder a una demanda evidente: contar más historias de chicas jóvenes desde su propia experiencia. Sin embargo, no siempre basta con reunir a varias protagonistas femeninas para conseguir una película verdaderamente interesante. Lo relevante es qué clase de conflicto atraviesan, qué margen de decisión tienen y si la narración les permite existir más allá de una consigna. En ese sentido, Las cabras montesas parece ofrecer algo más complejo que un eslogan de “empoderamiento”.

Yoo Jae-wook definió la película como una “aventura de chicas”, y esa elección de palabras merece atención. La aventura, en el cine, ha sido durante mucho tiempo territorio predominantemente masculino: huida, conquista, exploración, supervivencia, camaradería. Al situar a cuatro adolescentes en el centro de una expedición improvisada para salvar animales y levantar un refugio, la película se apropia de ese molde y lo resignifica. No hay aquí competencia viril ni heroísmo grandilocuente. Lo que hay es cuidado, diferencia y aprendizaje mutuo.

Además, las protagonistas no aparecen como una pandilla homogénea. La propia información difundida subraya que tienen personalidades e intereses distintos. Esa diversidad es importante porque permite intuir que la película no buscará borrar fricciones en nombre de una sororidad automática. Más bien sugiere un proceso: chicas solitarias, poco integradas o consideradas “raras” por el sistema escolar, que poco a poco encuentran una manera de reconocerse. Para cualquier lector que haya visto cómo muchas amistades decisivas nacen no de la afinidad inmediata, sino de compartir un problema, la premisa resulta profundamente cercana.

En el contexto de la Ola Coreana, donde los productos más visibles para el gran público suelen ser el K-pop, los dramas románticos o las superproducciones de thriller, una película como esta recuerda que el cine surcoreano mantiene una notable capacidad para abordar la adolescencia desde ángulos menos comerciales y más observacionales. Hay una tradición de relatos escolares en Corea que examinan la disciplina, la presión institucional y las heridas de la competencia; Las cabras montesas parece dialogar con ese linaje, pero introduce una inflexión luminosa al convertir la huida en creación y no solo en denuncia.

Para audiencias de América Latina y España, esa combinación puede resultar especialmente atractiva. Hay algo del espíritu de las novelas de iniciación, algo del cine de amistad juvenil y algo de las historias de resistencia cotidiana que tantas veces conectan con públicos amplios. Si la película cumple lo que promete su planteamiento, no será recordada únicamente por hablar de estudiantes y exámenes, sino por mostrar cómo una comunidad improbable puede nacer cuando cuatro jóvenes deciden que salvar algo vivo importa más que ajustarse a un guion impuesto.

Cuatro actrices, cuatro temperamentos y una promesa interpretativa

La otra gran incógnita del proyecto pasa por sus intérpretes. Park Hye-jin, Lee Seung-yeon, Park Hyo-eun y Choi Soo-in tienen la tarea de sostener una historia cuya fuerza depende menos de un gran giro argumental que de la credibilidad del vínculo entre las cuatro. En películas de este tipo, el reparto no solo debe hacer funcionar a cada personaje por separado; debe construir una respiración colectiva, un ritmo compartido, una sensación de grupo en transformación.

De acuerdo con el resumen divulgado, In-hye será el motor inicial de la acción, al ser quien mantiene una relación previa con los animales del criadero y quien toma la decisión de rescatarlos. Eso la sitúa en una posición de liderazgo, pero no necesariamente de protagonismo absoluto. El verdadero desafío está en cómo las otras tres responden a esa decisión y de qué manera la aventura deja de ser una causa individual para convertirse en experiencia común.

Ese equilibrio es delicado. Si la película se inclina demasiado por una sola protagonista, podría diluir el sentido coral de la propuesta. Si, en cambio, logra que cada una aporte una sensibilidad diferente —pragmatismo, temor, ironía, resistencia, ternura o iniciativa—, entonces la historia ganará espesor y la noción de refugio adquirirá un sentido más pleno: no un lugar creado por una heroína para ser habitado por las demás, sino una obra colectiva levantada entre diferencias.

También cabe esperar que el filme encuentre en los silencios y en los pequeños gestos parte de su verdad emocional. El cine coreano ha mostrado en numerosas ocasiones una notable destreza para registrar tensiones afectivas sin necesidad de verbalizarlas todo el tiempo. En una historia sobre adolescentes que no saben responder qué quieren hacer con su vida, esa economía de palabras puede ser más expresiva que cualquier discurso explicativo. A veces mirar cómo alguien alimenta a un animal, duda antes de ayudar o decide quedarse al lado de otra persona dice más sobre su madurez que una entrevista escolar perfecta.

La presencia de cuatro jóvenes actrices al frente de una historia de esta naturaleza también abre un espacio interesante dentro del panorama audiovisual coreano. En un mercado donde muchas intérpretes jóvenes quedan rápidamente asociadas a imágenes muy codificadas —la estudiante aplicada, la rebelde encantadora, la víctima, la mejor amiga—, una película centrada en la construcción de comunidad y en la incertidumbre vocacional puede ofrecer registros menos encasillados y más humanos.

Por qué esta película puede importar más allá de Corea del Sur

Lo más llamativo de Las cabras montesas es que, pese a brotar de un contexto muy específico —el universo del ingreso universitario surcoreano—, plantea preguntas de alcance universal. ¿Qué pasa con los jóvenes que todavía no tienen una respuesta lista? ¿Por qué los sistemas educativos suelen tratar la duda como anomalía? ¿Puede una persona descubrirse mejor en la responsabilidad compartida que en la autopromoción individual? Son interrogantes que resuenan tanto en Seúl como en Bogotá, Madrid, Ciudad de México, Buenos Aires o Santiago.

La película parece intervenir, además, en una conversación contemporánea sobre la adolescencia que a menudo oscila entre dos extremos: la romantización banal de la juventud y la patologización de cualquier incertidumbre. Frente a eso, propone algo mucho más sereno y, por eso mismo, más político: conceder valor a jóvenes que no encajan del todo, que no tienen un plan impecable, pero sí una capacidad intacta para cuidar, actuar y formar lazos.

Hay en esa mirada una sensibilidad que puede conectar especialmente con públicos hispanohablantes atentos a la cultura coreana más allá del consumo rápido. La Ola Coreana ya no se limita a los grandes fenómenos del entretenimiento; también abre la puerta a relatos que permiten asomarse a preocupaciones sociales, imaginarios juveniles y tensiones generacionales de Corea del Sur. Las cabras montesas entra en esa zona: la del cine que utiliza una historia íntima para hablar de algo estructural, pero sin perder calor humano.

Si el resultado final conserva la potencia de su premisa, estaremos ante una obra que reformula el relato de crecimiento adolescente sin caer en moralejas fáciles. En vez de decirles a las chicas quiénes deben ser, las acompaña mientras descubren qué pueden hacer juntas. En vez de castigar el vacío de una hoja en blanco, lo convierte en el inicio de una aventura. Y en vez de ofrecer un refugio como recompensa final, lo muestra como un espacio que se construye a pulso, entre animales rescatados, miedo compartido y una amistad que apenas empieza a nombrarse.

En tiempos en que a los jóvenes se les pide definirse demasiado pronto y justificarse demasiado bien, esa puede ser una noticia cultural de primer orden. No solo para Corea del Sur, sino para cualquiera que entienda que crecer no siempre consiste en tener respuestas, sino en aprender con quién y para qué vale la pena buscar un lugar en el mundo.

Source: Original Korean article - Trendy News Korea